Que bueno que ya tienes barba, que bueno que eres feliz.

 Yo vine aquí a escribir lo que nunca me anime a decir. Es curioso porque según yo soy muy desapegada, no guardo nada, limpio, depuró y suelto, pero hoy de madrugada en medio de un llanto inesperado veo que todo es mentira que es solo una careta que me invente para no sentir.

Vengo aquí a escribir lo que nunca dije con la esperanza de que nadie me lea, vengo a aventar esto como si tirara un cofre a un mar desconocido. 

Vine a decirte que con el tiempo deje de ser tan tóxica, que ya no soy celosa. 

Ya no me deprimo cada día.

Vengo a contarte que me volví muy agradecida y segura de mi misma. 

Ya asumo la responsabilidad de mi vida, me volví disciplinada y comprometida.

 Ya no abandono cada que algo se pone difícil. 

Ya no fumo 

Ya tengo educación financiera y emocional. 

Ya no me enfoco en lo negativo. 

Me he vuelto más espiritual, más curiosa y hasta lider yo que no podía 

Decidir nada sin consultarte a ti, ahora decido cosas grandes que 

Impactan más vidas allá de la mía. 

Y me pregunto que hubiera pasado si hubieras conocido esta 

versión de mi? Si alguna vez estuviste enamorado de la loca 

posesiva y mal agradecida imagínate si conocieras a esta fabiola que 

ahora soy? Pero la respuesta la tengo yo y no solo es que él hubiera 

 no exista, sino que está Fabiola tampoco existe sin la Fabiola tóxica 

Era necesario que mi corazón se rompiera, era necesario que tú y yo 

termináramos para que esta yo pudiera florecer 

Este texto fue escrito hace tiempo y hoy abandona el bajo mundo de los borradores
donde habitan miles de textos que nunca verán la luz 

Nadie te prepara para el fracaso.

Soy un punto intermitente, soy una mutación de estudiante/profesionista/conpocaexperiencia/sintitulo
no soy independiente pero ya no vivo con mis padres. Termine la universidad y me fui 5 meses a "recorrer el mundo" cuando regrese hice algo que deseaba y que había planeado durante mucho con mi novio, me mude con él.

Mi vida se lleno de cambios en un parpadeo de 8 meses, en los cuales tuve empleo 6 y de ahí ya no. Estuve en una televisora local donde a ratos hacía trabajos gratificantes y a ratos cosas absurdas que me dejaban con un enojo en el pecho.

Renuncie y ahora soy una desempleada en constante búsqueda. Y mientras busco cocino y limpio la casa donde vivo. Es engañoso tener cosas que hacer porque por un lado te mantienes ocupada pero por otro esas actividades van poco a poco acabando con tu creatividad y con tu seguridad de poder ser alguien allá afuera, o al menos eso me pasa a mi.

Ahora mismo no soy la chica con las mil actividades, no soy la valiente que viajaba a donde sea, no escribo, no salgo mucho o casi no lo hago sola, tampoco me siento muy atractiva.
Me aferro a la decisión que me hizo mudarme a una ciudad que no me gusta, me aferro para no sentirme peor, aunque creo que cada vez funciona menos


Esto dice que fue escrito un 4 de diciembre del 2016

El peor blog del mundo

Este debe ser sin duda el peor blog del mundo, cuando por fin me decido a escribirles, cualquier cosa se vuelve más importante: la maceta colorida de a lado, el gatito que aruña mi pierna, el frìo que empieza arreciar y un sin fin de cosas más que ni siquiera se podrían imaginar.
Por supuesto también pierdo tiempo escogiendo un playlist que le ayude a mis letras a fluir y en ese inter de abrir youtube, soundcloud o lo que sea, aparece siempre algo más llamativo y más divertido que esta hoja en blanco.

El hambre también es muy factor muy concurrido, pero esta vez el post vera la luz y no será enviado a la trinchera de los borradores tristes.

Esta vez les voy a contar todo, todo de sopetón y casi sin pensar.

Ahora mismo mientras escribo esto, estoy en Guadalajara la ciudad donde quise vivir al salir de la carrera pero el valor fue poco y el amor por de pareja mucho.
Estoy aquì y vine a hacer fallidamente mi examen de titulación,


¿Qué creen? esta publicacion dónde arriba (febrero)  menciono que si saldrá a la luz, pues no salió y esta siendo publicado un 04 de Diciembre del 2016.

Ha sido bonito a leer a la yo del pasado y he decidido publicar esta charla interna jaja 

Farewell

No lo sabes porque ya nuestros rostros no se topan y nuestras voces no se escuchan pero yo a veces pienso en ti. No me lo permito tanto porque estoy empezando a entender que el apego es malo y que lo que uno tiene que hacer es estar atento al presente, pero ya ves a veces llegan días como estos en los que me baja la menstruación y un clic curioso me lleva a un poema de Neruda que se llama como esta entrada, cada palabra cae como sal.

"Fui tuyo, fuiste mía. Qué más? Juntos hicimos
un recodo en la ruta donde el amor pasó. 
Fui tuyo, fuiste mía. Tú serás del que te ame, 
del que corte en tu huerto lo que he sembrado yo."

He hecho como que no pasa nada porque en realidad he estado feliz, pero todavía no tenía tanta salud emocional como hasta ahora y apenitas entendí que si no sacas la tristeza se forman embotellamientos como el que creo que me sucedio ahora mismo.

Se que va a pasar, se que lo mejor es no escribir y avanzar, si se supone que cada persona llega y sale de tu vida por una razón, si se supone que nada nos pertenece, si ya entendi que todo lo que empieza acaba, como la certeza de que después de inhalar el aire que entro se va, asi te estás yendo tu en mil bocanadas. 


Escrito y guardado en borrador durante meses.

Hoy después de mucho tiempo entre al bñlog, lei a mi yo pasado y corcorde en algunas cosas con él. 

Una muerte más durante protestas en Turquía

Las protestas en Estambul, por el contrario de lo que puedan decir los medios locales, nunca han cesado, si bien conforme los meses han variado en intensidad, el descontento ha permanecido intacto. En cafés y plazas siguen las pequeñas reuniones agitadas, en las calles los graffitis borrados vuelven a pintarse, todos los sitios donde se pueda mostrar inconformidad son validos, hasta la final de fútbol de la Super Copa de Tuquía. La tensión ha y sigue siendo evidente y prueba de ello es que el parque Gezi, lugar en donde se iniciaron las protestas se encuentra la mayoría de las veces cerrado y  custodiado por policías. 

El día de ayer el estallido de las manifestaciones fue inevitable. Había mucho enojo e impotencia de por medio, la razón:

Ahmet Atakan un chico de 22 años fue herido a muerte con un proyectil de gas de las fuerzas policiales mientras  protestaba junto a un grupo numeroso, por la construcción de una carretera en la Universidad Técnica de Medio Oriente de Ankara con sede Hatay una provincia al sur de Turquía colindante con Siria.

La noticia de su muerte se difundió rápidamente en las redes sociales y por medio de ellas se realizó una convocatoria a las 7:00 pm en Kadiköy y Taksim dos distritos estratégicos de la ciudad de Estambul.

Kadıköy es uno de los barrios màs antiguos de toda la ciudad, sus calles están siempre llenas, el bullicio se percibe en los cafés,bares, cines y en las cientos de librerías y tiendas que existen. La hermosa vista al Marmara, la vida comercial y su embarcadero para de ir de la zona asiática  a la parte europea, lo hacen uno de los distritos màs importantes de todo Estambul.

Hace apenas diez días en este barrio se cerró el acceso al tráfico,  debido a que cientos de personas celebraron el Día Mundial de la Paz  con  una manifestación convocada por el Partido de la Libertad y la Democracia (BDP) que representa  a la comunidad kurda de Turquía.

Los kurdos son una de las minorías étnicas existentes en el país.  Han tomado parte de forma activa durante las protestas para expresar su disconformidad con el gobierno del Primer Ministro Recep Tayyip Erdoğan. Apenas en los noventas ser kurdo en Turquía significaba estar sometido a una falta total de derechos humanos. Todavía hay muchas fosas comunes por desenterrar en el sudeste del país consecuencia de la guerra soterrada entre ejército turco y guerrilla del PKK (Partidos de los Trabajadores del Kurdistan). Sus años de lucha por la igualdad de derechos y la dureza con la que han sido reprendidos les ha enseñado que si tienen algo que decir debe ser por medio de la protesta. El 1 de Septiembre aplaudían y agitaban sus banderas verdes, amarillas y rojas mientras el líder del partido Selahattin Demirtaş criticaba severamente el apoyo a la invasión de Siria del Primer Ministro. La noche de ayer no hubo aplausos, ni chiflidos, sólo un grito en especial  “Ahmet Atakan onurumuzdur” (Ahmet es nuestro orgullo) repetían los jóvenes turcos y kurdos por igual.

El plan original era trasladarse de Kadiköy a Taksim donde también se había realizado un llamamiento, sin embargo, esto no fue posible. Alrededor de las 11:00 pm cuando la gente se reunía por segunda ocasión y formaba barricadas, la policía irrumpió con camiones de agua a presión y bombas de gas.  Los enfrentamientos duraron hasta la madrugada de este miércoles 11 de Septiembre. Personal de limpieza tuvo que lavar las aceras desde muy temprano para devolverlas a la normalidad, incluso a esa hora el olor del gas podía sentirse por todos lados.

Mientras tanto en Taksim, situado en la zona europea de Estambul, las cosas no transcurrían diferentes: agua a presión, balas de salva y gas pimienta inundaban avenidas y calles alternas. Principalmente Istiklal, la avenida más representativa de este lugar y llena siempre de gente yendo y viniendo. Músicos extranjeros pidiendo dinero para su viaje a la india y drogas, mujeres con velo o  çarsaf  (túnica que cubre el cabello y el cuerpo hasta los pies), chicas en minifalda y diminutos vestidos, turistas japoneses asombrándose de todo y hasta payasos sosteniendo banderas gays. Es precisamente en este barrio ruidoso y multicultural con sus edificios antiquísimos y  tiendas de marcas exclusivas que contrastan con los cafés alternativos con música de protesta de fondo, donde los turcos han alzado la voz más veces que en ningún otro lugar.

 Taksim volvió a ser testigo del hastío y el enojo, frases como “Hoş geldin katil” (bienvenido asesino) fueron repetidas una y otra vez a los policías hasta el amanecer.

La sangre, el ruido, las quejas, los golpes, las sirenas de ambulancias han vuelto a sacudir Estambul.





Fotografía de: Vahhab Ayhan y Helin Cerer

La indignaciòn de clic para afuera

Apenas ayer en la noche escribía un poema sobre Estambul que termine guardando en el ya gastado borrador porque no me convenció.

Y hasta hoy entiendo que no estamos para palabras bonitas, el tiempo de leer cosas agradables y escuchar canciones de amor se nos ha terminado.

Ya estuvo bueno de tanto tragar saliva, de tanta indignación pasajera, de tuitear en contra del gobierno que no nos representa y no hacer màs nada.

La experiencia y la memoria nos tendrían que haber convertido en un país de  constante alerta y hasta cierto punto resentido, pero paso todo lo contrario, nos volvió indiferentes y permisibles. Y a los que no nos volvió indiferentes nos hizo tibios y miedosos. Yo por ejemplo sólo se gritar para adentro.

No lo quiero màs, no estoy dispuesta a permitirlo. Llevo días deprimiendome leyendo y releyendo notas y datos sobre la reforma petrolera, e irónicamente abrazando a mi amiga española a la que no paro de repetirle "Nos van a vender otra vez" y a lo que ella siempre responde -Esto es asì Faby, a mi paìs tambièn lo han vendido a los banqueros, los que tienen el poder, el dinero y las armas siempre ganan". No quiero que ganen quiero soñar que la mayorìa todavìa puede, porque en realidad es cierto.

Hasta hace unas semanas el Consejo Nacional de Evaluación de la Política de Desarrollo Social (Coneval) nos confirmaba oficialmente lo que nuestros ojos ven a diario: que la pobreza aumento y pasamos de ser 52 millones 813 mil personas a 53 millones 349 mil personas pobres. Si la reforma petrolera se aprueba pueden omitirse la evaluaciòn de los pròximos años, se los puedo pronosticar de gratis, vamos a ser todavìa muchos màs de la mitad.

Porque la ambiciòn de los que se libraron de serlo es tanta, porque nuestros representantes no tienen intenciòn de servir al paìs y nosotros no tenemos intención de defenderlo. Porque no hay sentimiento de unidad, de igualdad, de equidad. Porque en México el que no apaña "es pendejo", porque le hemos cogido gusto al atole y al dedo. Porque los afortunados que nos les escapamos al sistema y con escapar no me refiero a tener plata sino a no màs leer, informarse, no ser adicto a las novelas y demás, no somos lo suficientemente tenaces para tomar las calles.

Porque ya nos hacen normales los excesos de "nuestros representantes", porque no sabemos poner limites. Somos un paìs donde el que hace no sòlo no la paga sino que ademàs se le premia.

Se nos ha acostumbrado a que el que se queja es revoltoso, es naco, es pejezombie, merolico, populachero etcétera. Cuando el amor al país y al bienestar social no tiene que ver con partidos políticos, ideología o clase social sino con SENTIDO COMÚN.

Ese mismo sentido común que nos abandono hace ya mucho tiempo, y es precisamente su ausencia la que nos tiene asì; muertos de indiferencia, de conformismo, nos tiene también con la panza vacía y las manos trabajando sabe con que fuerza para mantener a una clase privilegiada que no repara si quiera en disimular que el resto de la poblaciòn les importamos un carajo.

(Este blog siempre es un caos mis intenciones son buenas, mi capacidad del orden y sintanxis no) 

Confesiones

Es difícil empezar una entrada, más cuando tienes tantas cosas en la cabeza. El problema mío nunca ha sido
la falta de ideas sino la organización de las mismas, tal vez es por eso que mi blog se llama La Farfulla porque mis ideas surgen y se plasman en un papel atropelladamente sin dejar que las palabras fluyan y se vean al final estéticas, tal vez por eso también tengo temor de escribir de nuevo.

Ahora mismo tengo un arranque de sinceridad y les diré lo que me sucede: todos los días, desde hace muchos años amanezco con palabras bellísimas en la cabeza (a mi parecer) al inicio ingenua puberta creí que escribiéndolas en un papel se verían tal cual las pensé, para mi sorpresa cada que decidía anotarlas se escondían, se intimidaban y me huían como animales escurridizos, lo peor del asunto no es que se escondieran del papel sino que también se iban de mi mente y ya no volvían, eso me llenaba de frustración porque me separaba totalmente de ellas, no podía saber en que acababa su historia. Opte también ilusamente  por usar un grabador de voz, creyéndome más astuta, dije esta vez seré rápida y no se me podrán escapar, esta de más decir que fue inútil, siempre eran más veloces que yo.

Es por eso que ahora tengo poesía o sabe que invento mal hecho todo el tiempo en mi cabeza, me deleito leyéndome por dentro, a veces termino a veces no, también hay días en que las palabras en mi cabeza son tan armoniosas y perfectas y en conjunto forman algo tan satisfactorio para mi, que me brotan las lagrimas, debo aclarar que no a cantaros, son lagrimas discretas y pequeñas cómo de felicidad.

Mi prosa se va tranquila sabiendo que se confeso conmigo de principio a fin y que a mi me dejo en un estado de paz. Ese es el acuerdo, que nuestra unión y comunión sean secretas, que no las pueda ver, gozar, ignorar, recitar nadie más. Son celosas de mi y yo quisiera no serlo de ellas, me gustaría que salieran y conocieran del mundo que vieran lo precioso que puede llegar a ser que otros se identifiquen con ellas, que son bonitas e interesantes con todo y sus errores gramaticales, que entendieran que muchos van a rechazarlas pero que ellos las hará pulirse y crecer.





Debo irme ya se dieron cuenta que estoy hablando de ellas, empiezan a esconderse.

El espejo de piedra

José Carlos Becerra Ramos

Detrás de la iglesia de Santiago-Tlatelolco,

los cuchillos de jade hallaron su visaje ceremonial en boca de las ametralladoras.

Detrás de la iglesia de Santiago-Tlatelolco, Nuño de Guzmán oró ante Huitzipochtli

y le ofreció el sacrificio.

Detrás de la iglesia de Santiago-Tlatelolco, descubrieron aterrados que otra vez existía ese país,

aquel que ellos creyeron sepultado

bajo el jade y las plumas y los estípites y los palacios de Adamo Boari y los desayunos en Sanborn’s,

de su oportuna y mestiza retórica.

Detrás de la iglesia de Santiago-Tlatelolco, treinta años de paz más otros treinta años de paz,

más todo el acero y el cemento empleados en construir la escenografía para las fiestas del fantasmagórico país,

más todos los discursos

salieron por boca de las ametralladoras.

Lava extendiéndose para borrar lo que iba tocando, lo que iba haciendo suyo,

para traerlo a la piedra del ídolo nuevamente.

¿Pero lo trajo de nuevo a la piedra del ídolo?

¿Pero tantos y tantos muertos por la lava de otros treinta años de paz,

terminarán en la paz digestiva de Huitzilopochtli?

Se llevaron los muertos quién sabe adónde.

Llenaron de estudiantes las cárceles de la ciudad.

Pero al jade y a las plumas y al estofado de los estítipes y a los nuevos palacios que ya no construyó Boari, y a los desayunos en Sanborn’s,

se les rompió por fin el discurso.

Y cuando intenten recoger esos fragmentos de ruido para contemplarse,

encontrarán en ellos solamente

a los muertos hablándoles.

A treinta años de paz —como a otros treinta años de paz—,

más todo el acero y el cemento empleados en inventar la sombra de un país,

más a todos los discursos y los planes de negocios dulcemente empapados

por el olor de los desayunos en Sanborn’s,

se les rompió, de pronto, el espejo.

Se apostaron como siempre detrás de una iglesia,

poco importa si laica o religiosa,

y otras “Noches” y otras “Matanzas”,

vinieron en ayuda de ellos.

En la Plaza de las Tres Culturas,

el “Cacique gordo de Zempoala” y don Nuño de Guzmán y el anciano general perfectamente empolvado,

descubrieron que en realidad eran uno solo, porque secretamente siempre

desearon parecerse a Limantour.

Después de haber desayunado juntos en Sanborn’s,

el “Cacique gordo de Zempoala” y don Nuño de Guzmán y el anciano general perfectamente empolvado,

en la Plaza de las Tres Culturas, escucharon

—ya uno de los últimos conciertos—

el vals Dios nunca muere.

Gestación

Me abruma la calle porque en los espejos de los aparadores no me reflejo yo sino una parvada de gente con mirada triste; porque como un acto casi religioso aparecen niños debajo de las piedras melindreándole a la vida; señoras queriendo estirar los billetes “de a veinte” ; muchachitas en las esquinas con la humanidad en las costillas vendiéndose por pocos de pan;
perros flacos que no han conocido otra cosa más que sarna envuelta en garrapatas; hombres viejos y otros no tanto con los bolsillos llenos de agujeros y bolsitas de resistol; me abruma siempre volver a casa con nudos, que digo nudos tumores en la garganta, saberme tan insignificante no poder meterlos a vivir a todos en mi matriz protegerlos durante nueves siglos y darlos a luz hasta que el mundo se haya compuesto.

Orinoco

La flor de lino


-Florido estaba el lino. Sus doce flores daban gracias al sol y a la lluvia, muy contentas con todo. Sus doce flores eran algo lindísimo. Y unas tijeras, de repente, vinieron haciendo un ruido horrible, cric, crac, cric, cruc, crac. Y decían: "se acabó, se acabó, se acabó". Y cortaron las doce flores y las echaron a un costal.


-Así es la vida, así es la vida exactamente.


-Pero decían las flores: "¿Se acabó? ¡No! Falta lo más hermoso todavía. Y las echaron al unos tanques, y las molieron pobrecitas, y las volvieron fibras. ¡Y las tejieron! Y luego fueron una tela preciosa, de varios metros, que estaba al sol tendida y la rociaban y la envolvían con mucho esmero. Y de repente, llegaron otra vez las tijeras, cortándolas en pedazos, cric, crac, cric, cruc, crac, se acabó, se acabó se acabó.


-Claro, si la vida es así, exactamente así.


Los pedazos decían: "No. Falta lo mas hermoso todavía" . Vino una aguja entonces, y los picó. Y traía un hilo atrás, por supuesto. Picó y picó y picó. ¡Y de pronto ya estaban doce camisas! Doce preciosas camisas de lino. Se las ponía un señor que las llevaba a fiestas, las manchaba de vino y cosas exquisitas. Y luego las lavaban y las tendían al sol y a la lluvia, al sol caliente y a la lluvia fresca...


Ahora fue el uso, Ahora fue el tiempo. Se fueron gastando, se luyeron, se rasgaron... Y en un costal se las llevo el ropavejero, y al echarlas al costal les decía: "se acabó, se acabó, se acabó".


Pero allá en el costal, ellas decían: "No. Falta lo mas hermoso todavía”.


Las llevaron a un gran tinaco. Las echaron allí, con otros trapos. Y las volvieron pulpas. Y la pulpa cayó en unos rodillos. ¡Y se volvió papel! Y allí salieron doce pliegos del más fino papel de lino, doce pliegos que se llevó un escritor, un poeta precioso que decía todo lo que es más bello y lo que es más cierto y lo que es más bueno, y lo decía muy bien. Allí lo dejó escrito, en los doce pliegos de lino. Que se fueron a las imprentas y los copiaron y los leyeron en el mundo. ¡Los doce pliegos eran famosos! Volvieron a su casa, siempre de tantas letras hermosísimas, pero también de... manchas de imprenta y de grasa... Se quedaron en un rincón honorable de la biblioteca...


Vinieron los ratones, y las polillas. Y dejaron el manuscrito que deba lástima. Y una noche hubo que echarlo al fuego. Y las llamas decían: "se acabó, se acabó, se acabó". Así es la vida, así es la vida exactamente.


Pero allí, sobre los carbones, quedaron doce chispas. Y subieron en un impulso de aire caliente, por el tubo tan negro y sucio de aquella chimenea, y salieron así a la noche, en torbellino, doce chispas rojas que dejaron atrás el humo y empezaron a confundirse con las estrellas. Y las doce decían: ¡no se ha acabado nada, falta lo más hermoso todavía!

Fragmento de la obra de teatro Orinoco, de Emilio Carballido


Siempre que necesito fortaleza lo leo, léanlo ustedes cuando sientan necesitarlo y muéstrenlo a aquellos que la estén pasando mal.

La imparable Gaby Brimmer

Gabriela Brimmer poeta y activista nacida el 12 de septiembre en la ciudad de México. Es sin duda uno de los mejores ejemplos de lucha y pasión que existen no sólo en México sino en el mundo.

Gaby nació con Parálisis Cerebral lo que le impidió valerse físicamente por si misma durante toda su vida, la única parte que podía mover de su cuerpo era el pie izquierdo. Más esto no fue un limitante para realizar sus sueños: escribir, estudiar y ser madre. Estudio Sociología y Periodismo en la Universidad Autónoma de México (UNAM), escribió cuentos y poemas al por mayor, una autobiografía excelsa llena de poesía, de lucha y sensibilidad en la que su amiga Elena Poniatowska jugó un importante papel para su publicación. A la edad de 30 años adopto una niña. Fundó la Asociación para los Derechos de Personas con Alteraciones Motoras (ADEPAM) para asesorar, dar servicio médico,psicológico, fisioterapia, terapia ocupacional, alfabetización, Primaria y Secundaria en el sistema abierto de enseñanza psicológico y un sin fin de actividades culturales y recreativas para su desarrollo, por lo que se le considera una promotora incansable de los derechos humanos de las personas con capacidades diferentes. La presidente de dicha asociación fue su nana Florencia Sánchez Morales, su fiel amiga y compañera inseparable.



Brimmer es sin duda alguna una mujer digna de admiración y orgullo, quien no dejo de escribir hasta el último momento de su vida, de trabajar y promover los derechos y la igualdad de los discapacitados.

Aquí dos de sus poemas.

I
Me gustaría poder decir al final de mi vida,
que estuve agradecida de haber vivido
y luchado por una causa noble
como la libertad del hombre.
Yo que estoy encadenada a esta silla
yo que estoy presa dentro de un cuerpo
que no responde.
Haber amado al hijo y al amigo
y cantado canciones cuando se va la tarde.


II
Quiero morir en un día de invierno
gris, feo, frío,
para no tener la tentación de seguir viviendo.

Moriré en esa época del año,
porque de todo el mundo he recibido frío.

Quiero morir en invierno
para que los niños hagan sobre mi tumba
muñecos de nieve.


Gaby Brimmer



Esta es apenas una reseña brevísima de lo poco que yo sé sobre Brimmer, puesto que existen ya muchos trabajos que hablan de su vida y obra, con conocimiento y detalles, pues alcanzaron a conocerla o a hablar con Florencia su nana, por tanto cualquier cosa que yo pueda contarles sobre Gaby, ya esta dicho. Sin embargo no quise dejar pasar esta oportunidad de contarles sobre ella en el día mundial de la poesía.